“CCORO” “CIMARRON”

¡Hasta la tarde “mamita”!.
¡hasta la tarde mi “guagua”!.
Vais “defrente ” a la Escuela,
hay que aprender a “leyer”,
“pa” quitarse la “venda’i” los ojos.
No quiero que “seyais” ciega como yo.
Por eso sufrimos tanto
“lomeya”y “lomeya”como el burro
“pa” conseguirnos el pan.
Cuanto lloran ustedes,
Cuando no tengo miedo!.
Sí, si mamita.
Yo le “gua” ayudar
Cuando “seya” grande como mi “Tata”.

¡Hasta la tarde Mamita…!
Vicentino relinchando al viento
Cruzaba “rondas” y callejones,
con sus “patitas ccalas”;
y el pantalón “remangáu”;
haciendo conciertos dulces
de frescuras y alegrías.
Lo sorprendió “pu’ el” portillo
Una voz gruesa y “rajacha”.
¡Vicente, “vení “a” ccoriar” la “zanahuria”
¡ “Güenos”días don “Eliodoro”!
No, no. Me voy “apuráu” a la Escuela.
¡Qué escuela, ni escuela “carajo” !.
¡No “tenís” que tragar,
Y vais a perder el tiempo! .
“Vení” a sudar las “VERIJAS”!.
“Pa” que llevis a tu “chuclla”
Una “peseta” “p’ al”pan!.
Eran las doce del sol,
La cara “güisgüe” y sudosa.
Gracias don “Eliodoro”.
Contento de “güelta” al “racay”.
¡ “Güenas” tardes “Mamita”!.
¡ “Güenas” tardes hijito!.
¡Qué cosa!. !Dónde has “estaú” “mocoso” !;
Que te “veyo” tuito “cochino”;
“Creyo” que te has “Cimarroniáu”?.
¡Julio! ¡ “Alcanzáme” la Zurriaga !.
No Mamita “no” v’aste” a “pegarme”.
Yo le “gua” decir la “verda”.
I “estáu” “ccoriando” zanahuria”
En el “topo” e “don” Eliodoro” .
Me ha “pagáu” “rial” y “medio”
Y un tarro de “maiz” p’ al “tostáu”

Dije “pue” . Trabajaré más que “seya”
“pa” ganar unos centavos
Y ayudarle “pue” Mamita”.
Tanto la “veyo” llorar
Cuando “un’hay “medio”p’ al “pan.
“Luhi” hecho por mis hermanitos,
Que gimen como “guaguas” “ccariches”
Cuando “guaccaccamos” de hambre,
Perdóneme “usté” Mamita,
Ya no lo “güelveré” hacer.

Así terminó el “Cimarrón;
Buscando el pan y “tostáu”
“pa” calmar en algo el llanto
Y mitigar su dolor.

¿SOMOS EXTRAÑOS?

Estoy despierto y no convenzo de ser yo, 

Todavía no me acostumbro 

Y soy inhabitable dentro de mí,

Todavía nos vemos con extrañeza en la casa de los sueños,

Nos respiramos intrínsecamente

Susceptibles desconocidos de largo aliento

En una misma plataforma de la convivencia.

He dicho: ¡ya vuelvo! Y no he recibido ninguna palabra que le corresponda,

He mirado a los ojos de mi entorno y he recibido vergüenzas,

No soy un intimidatorio

¡ Ellos son la extrañeza !

¿O yo para ellos?.

Recuerdo la plena confianza y las relaciones mímicas e insolentes miradas,

Pero todo eso es quimérico

Pactos de una conciencia aleatoria

En una hora en un día sin registro.

Me he llenado de temores,

Ni solo puedo entrar en comunión con mi dominio,

No existe un equilibrio 

Un formula rutinaria

Que me consuele y me que disponga frente a los demás.

Pero estamos compuestos en fracciones de cualquier materia incógnita

Y con presencias fóbicas, separables,

Siempre disfuncionados

Negando por algún motivo desconocido la adherencia,

Solo puedo pensar en la mitad que nos corresponde

En el consenso utópico que nos unifique

Y que nos contente

En una sola forma no-dubitativa y no-extraña.

ENSAYO SOBRE EL PASADO

Me he vuelto adversario del pasado, al ayer paso por mi anatomía inmadura en horas perturbadores que mi memoria las ve ahora como primitivas.

Sin embargo decaer de vergüenza ante la villanía desconocedora que asimilamos como omnisciente. Ahora ha hecho una brecha incógnita entre las multitudes del momento viviente.

Una excavación del espacio esta libre para el retroceso solitario, como si la alternativa descansara ignorante de los ojos universales.

He sido sorprendido cuando mi disciplina del tiempo iba consolidándose en mi prospera infranqueable capellanía de mi voluntad, he sabido manejar certeramente estos estados manipuladores que me hacían débil, un vulnerable ser que se admitía en la ambigüedad de la inacción. Pero el castillo psíquico es trémulo frente a la alternativa que ahora me seduce; soy yo quien determina virar en mi premura ascendente; soy yo quien decide que si iré en contra de los niveles nutridos con las firmes decisiones.

Es una prueba para humillar al flagelo del pasado, para caminar en su campo espectral que se muestra emboscador.

En los territorios ajenos del pasado mi secuencia resistida rinde en etapas la división cabizbaja hacia el frente, hacia cualquier lugar, sin dirección que me ubique en la línea exacta del enfrentamiento. Ahora estoy preparado para lidiar y también para envejecer con mi vergüenza.

Se que me estoy desfragmentado mientras paso debajo o entre las propiedades de la flagelación que me atormenta. En este pasado que aguarda cada equivocación y cada desgracia no tiene perdón porque el pasado no cambiara nunca mas, no seguirá la evolución, la nueva era del olvido. Espera verme decapitado de voluntad en el mismo cuerpo, como si dentro se ocuparía de mi dominio sin que yo al menos me interponga.

Pero el pasado es vulnerable y se aleja cuando dejo de pensar en Mí, cuando de tanta singularidad en el lugar donde yo me vuelve mas entramado que nunca, no siento nada; nada sostenible que supere mi indiferencia, esta lejanía de la conciencia.

AMOR “LONCCO” EN LAS AURORAS

“Dinde” la madrugada
Salio Toribio a buscar
Con su “tocpina” en la mano
“tiritando” e frio
“alaláu”,”alaláu”.
“Trepía” por la ronda
“bordiando”al verde maizal,
Junto al viento mañanero
Silvando su pampeñita
“tocpiendo”los “carambanos”.
¡Ay PAULITA “GUENA” MOZA!
Dame “una’ colpachadita”
Porque esta muy “juerte” el frio,
Dame una posadita
Mi “rabiblanca” querendona.
¡ “Mira”, “oyís”!
Mi Dalia rosadita,
Los “tanccas” estan celosos
Porque busco tus manitas.
“Pasá” y “calláte”
“lacla” “malaveníu”.
Parecís “pacpaco” “Malagüero”.
“Vení” i “escondéte” en la cama
“aontes” que cante el “jílguero”.
Ni que te “veya” mi “tata” Aniseto
Porque “salís” “ccotimbiando”.
Te saca a punta y patada
“ya” mi, me arrastra “e” las trenzas.
“Calláte”, “calláte “texáu” mío.
“Dejáme” palpar tu amor,
“pa” llevarme una “qquepiñada”
De tus caricias corazón.
“Saís”, cuando te “veyo”;
Me das ganas de “humariar”
Los “topitos” de tus “senos”
A compás de tu cantar,
Como “güen” “loncco” chacarero,
“amontono” mis caricias,
“pa” que la cosecha de versos
“seya” grande palomita.
“Dejáme” agarrar tus manitas,
“dejáme” besar tu boquita,
“dejáme” que “taclle” tu cara
“fiambre” de tus esperanzas.
NO “Hablís” asi Toribio
Que “m’ está “dando escalofríos”.
“Sentís” alguien viene “gateando”,
¡Ay! no vaya a ser tu “tata”,
Porque “di” un “guaraccazo”
Me “jondeya” hasta “la ‘utra” banda.
ME VOY CAPULLITO MIO
“Mas mejor” vengo,
Cuando empiece cantar el “ccasqce”
“Aisa” “ahura” tu “tata”.
Estara durmiendo.
¡PAULA!, ¡PAULA!
“Vení”a sacar la leche;
Que “hacís tendida en la cama
“ocllando”sin tener gallo;
“parecís” borrega aventada,
Muchacha te aís a ver avejentada.
¡”APURATE” “CARAJO”!
Que se pasa el lechero!.
¡Apurate carajo!
Se esta mamando el ternero.

La CONTRAVIDA por: Philips Roth

La contravida nos habla de seres humanos que llevan a la práctica sus sueños de huida y renovación, llegando algunos a arriesgar la vida por cambiar su destino, irreversible en apariencia. Se hallen donde se hallen, los personajes de esta novela están permanentemente sometidos a la tentación de una existencia alternativa que puede trastrocar su destino. Quien ilumina estas vidas en transición y nos guía por estas evocadoras páginas es la mente del novelista Nathan Zuckerman. Su inteligencia, escéptica y envolvente, calcula el precio que ha de pagar todo el que desee modificar su suerte y dar nueva forma a la historia, sea en una clínica odontológica de los alrededores de Nueva Jersey, en un pueblo tradicional de Gloucestershire, en una iglesia del West End londinense, o en un diminuto asentamiento judío de Cisjordania.

EROTIC POEM

Consentimos un contraste de nuestros cuerpos,

Cuando toman inconsciencia de sus deseos,

Vamos desnudándonos

Entre el claroscuro

De las contemplaciones adormecidas.

En tu piel me deslizo

Como la lluvia que te transitó un día de lluvia en la azotea,

Mis manos se liberan

Y tus manos inútilmente me prohíben.

No obstante ya cedieron

Con atrevimiento y permiso

Los velos de la vergüenza

En los intervalos de las exhalaciones que se suceden con los instantes.

Ahora somos como un tallado helénico

Fundidos de las formas geométricas,

Sobre la comodidad de nuestro acto,

Confundidos de sexos en la alucinación de los ensayos de satisfacción,

Besándonos sin reglas,

Tocándonos como con punzadas

A la carne que se sobresalta de deleite.

Nuestros cuerpos están como indefensos,

como inermes

Al dominio de cualquiera,

Sin embargo esa idea nos seduce en la hipocresía e ironía,

Nos complace perder la naturaleza,

Ser poseídos por el mal en esta paradoja de placer,

Adentrarnos en la corteza de lo ardiente

y calcinarnos de pasión ininterrumpida.

Somos actores de la escena erótica

Y nos aproximamos al desprecio de lo espontáneo

en el cuadro insuperable del amor extrovertido.

Parece que ahora el tiempo ha cesado,

La sordidez del silencio ha enmudecido,

la turbia atmósfera nos ha envuelto en su sopor luctuoso,

y esa toma de nuestra seducción se ha vuelto

preciso en cada elemento.

La ciudad es serena y curiosa

la noche entra por el tragaluz que toca el cielo.

Nuestros cuerpos se sosiegan por instantes,

nos reconocemos intermitentemente pero sin menciones,

parece que pactamos en un dialecto divino

el paso final de nuestro desborde de ansiedad.

Las sabanas se despejan entonces

nuestros cuerpos poseídos se dilatan en la oscuridad

y ante la complicidad de la habitación ‘animada’

respiramos de ese libido exorbitante

en la vestigios del cálido sudor de la comunión.

39 escritores con menos de 39 años en Bogota proximamente

Los 39 escritores latinoamericanos de menos de 39 años más destacados del momento, entre ellos el mexicano Jorge Volpi, el peruano Santiago Roncagliolo y el argentino Andrés Neuman, se reunirán en Bogotá en un certamen en el que compartirán con los lectores su experiencia literaria y sus textos.

'Bogotá 39' forma parte de la programación de Bogotá Capital Mundial del Libro 2007, distinción otorgada este año a la ciudad por la Organización de las Naciones Unidas para la Educación, la Ciencia y la Cultura (UNESCO).

Los 39 escritores escogidos son los argentinos Gonzalo Garcés, Andrés Neuman y Pedro Mairal, el boliviano Rodrigo Hasbún, los brasileños Adriana Lisboa, Verónica Stigger y Joao Paulo Cuenca, los cubanos Wendy Guerra, Ena Lucía Portela, Karla Suárez y Rolando Menéndez, y los chilenos Alvaro Bisama, Alejandro Zambra y Santiago Nazarian.

También figuran los ecuatorianos Gabriela Alemán y Leonardo Valencia, el guatemalteco Eduardo Halfón, la salvadoreña Claudia Hernández, los mexicanos Alvaro Enrigue, Fabrizio Mejía Madrid, Guadalupe Nettel y Jorge Volpi, el panameño Carlos Wynter Melo, y el paraguayo José Manuel Pérez Reyes.

Completan la lista los peruanos Santiago Roncagliolo, Daniel Alarcón e Iván Thays, la puertorriqueña Yolanda Arroyo Pizarro, el dominicano Junot Díaz, los uruguayos Claudia Amengual y Pablo Casacuberta, los venezolanos Slavko Zupcic y Rodrigo Blanco Calderón, y los colombianos Antonio Ungar, Ricardo Silva, Pilar Quintana, Juan Gabriel Vásquez, Antonio García y John Jairo Junieles.

Debatirán temas como '¿Hacia dónde va la literatura latinoamericana actual?', '¿Quiénes son los nuevos narradores?', '¿Qué noticias nos traen del mundo?', '¿Cómo y sobre qué escribimos?', '¿Qué está pasando en la literatura de América Latina?' y 'Los escritores que nos formaron'.

Los lectores, las editoriales, los agentes literarios y los escritores mismos propusieron a sus candidatos, y los 39 más destacados del momento fueron escogidos por un jurado formado por los novelistas colombianos Piedad Bonnett, Héctor Abad Faciolince y Oscar Collazos.

Los candidatos, además de ser menores de 40 años, tienen al menos una obra publicada y son naturales de un país latinoamericano.

Esto sera para fines de agosto,2007

Naipaul cumple 75 años y desde el Olimpo literario anuncia nuevo libro

Sus raíces india, británica y caribeña enmarcan la narrativa del autor de Mr. Biswas Lectores y críticos valoran la renuncia del autor trinitario a todo tipo de clichés

Londres, 15 de agosto. Si el imperio británico no hubiera existido, tampoco existiría ahora el escritor V.S. Naipaul. Sus antepasados vivieron en India y fueron contratados allí por los colonos británicos para trabajar en Trinidad.

Allí, en el Caribe, creció Naipaul. Luego se trasladó a Inglaterra, donde maduró como escritor. Esa biografía y el tema de la identidad del ser humano en sociedades marcadas por el colonialismo determinaron su obra.

Vidiadhar Surajprasad Naipaul, quien recibió el Premio Nobel de Literatura en 2001, cumple 75 años este viernes.

Naipaul nació en la pequeña ciudad de Chaguana, en Trinidad. Casi la mitad de los habitantes de la isla son de ascendencia india. Con su primera novela de éxito, Una casa para Mr. Biswas (1961), el narrador erigió un monumento literario a la isla. Detrás del protagonista Biswas se esconde nada menos que el padre del escritor, Seepersad Naipaul. Nacido como brahamán pobre, logró convertirse en reportero de un diario en la capital de la isla, Puerto España. Pocos años antes de su muerte, consiguió comprar su propia casa, ''para hacer valer su derecho a un trozo de tierra".

El padre de Naipaul escribía cuentos y crió a su hijo con inquietudes literarias. Cuando murió, en 1953, Naipaul ya había dicho adiós para siempre a Trinidad. En 1950 consiguió una beca para estudiar en Oxford. Luego trabajó para la BBC en Londres, hasta que finalmente viajó por Africa, Asia y Latinoamérica como escritor freelance.

''Trinidad no tiene nada que ofrecer", afirmó, con lo que se hizo odiar por sus antiguos compatriotas. Pero a Naipaul nunca le importó molestar con sus declaraciones. Enfureció a los ideólogos del tercer mundo, porque se negaba a toda idealización romántica de los países en vías de desarrollo y los responsabilizaba en parte de su pobreza y miseria. Por eso el escritor fue acusado de haber asumido la ideología de los colonialistas con su traslado a Inglaterra.

Crítico severo del Islam

Naipaul se convirtió muy pronto también en un duro crítico del Islam. Esa religión causó más daño en países no árabes como India que el colonialismo, afirmó y encolerizó así a su colega indo-británico Salman Rushdie.

Los lectores y los críticos valoran de Naipaul sobre todo su lenguaje claro y su renuncia a todo tipo de clichés. El premio Nobel es considerado un trabajador meticuloso, que antes de escribir un libro realiza amplias investigaciones en los lugares donde ocurren los hechos.

''Escribo y viajo para descubrir algo. Y me importa que la gente a la que conozco sea reflejada de forma honesta y exacta", dijo en una entrevista. Sólo un mal periodista sabe desde antes de hablar con alguien qué es lo que quiere oír, señaló.

Naipaul describió la India, la tierra de sus ancestros, en tres libros, entre ellos, India, a wounded civilization. En la lista de sus obras más conocidas figuran, además de Mr. Biswas, la novela sobre Africa Un recodo en el río y su historia caribeña The middle pasaje: impressions of five societies.

Sus puntos de vista sobre el Islam aparecen, entre otros libros, en Among the believers: an islamic journey. Un indio apátrida en tres continentes es el protagonista de sus dos novelas más recientes, relacionadas entre sí, Media vida y Semillas mágicas.

Naipaul ascendió al Olimpo literario siguiendo los pasos de su padre. Pero una y otra vez aseguró que su trabajo es únicamente el resultado de estudios constantes y un trabajo muy duro, más que de un talento natural para la escritura.

En los años recientes, afirmó que ya no escribiría más. Pero luego dio a entender que esas declaraciones fueron fruto del agotamiento que siente tras concluir una obra. ''Estoy trabajando en un libro nuevo", admitió a finales del año pasado en una entrevista.

La jornada agosto 16,2007

CIUDAD VEINTISIETE: Jonathan Frazen

Como ya lo dije: Estados Unidos es un país consagrado a parir extraordinarios novelistas. Si tuviera que nombrar a los exponentes del género literario más libre que hay, pues buena parte de ellos vendrían de ese país. Es, sinceramente, alucinante la cantidad de novelistas de raza que salen de sus ciudades. No me detendré a qué se debe esto, lo único que puedo decir es que para entender ese factor de conejera de novelistas es indispensable leerlos. Con muchísimos de ellos no hay pierde. A veces pensamos que la narrativa gringa de hoy sólo está compuesta por Roth, Auster, Pynchon, Delillo, McCarthy, Mailer, Wolfe, Updike y así la mención puede llegar hasta la treintena de primerísimo nivel. Sin embargo, hay una camada de nuevos narradores como David Foster Wallace, Rick Moody, Jonatham Lethem, Jeffrey Eugenides y Michael Cunnigham, quienes hacen presagiar que la hegemonía de la novela norteamericana será sólida por muchísimo tiempo más. Toda tradición literaria, tan fuerte como ésta, tiene que estar apoyada por un relevo generacional signado por la calidad y conciencia del oficio narrativo. Ninguno de los escritores que forman parte de aquel relevo pueden reducir su proyecto narrativo al simple talento natural, el cual solo puede ofrecer buenos libros aislados, carentes de propuestas, con el que se condena siempre a escribir el mismo libro. Es por eso, que ésta es una de las razones por las que esta tradición es fuerte, si existe un parricidio, algún quiebre temático o formal, pues es llevado con el conocimiento de causa de qué es lo que se está quebrando, tal y como lo hizo en vida el gran Kurt Vonnegut Jr.

Jonathan Franzen se hizo mundialmente conocido por esa novelaza titulada “Las correcciones”. Y como suele pasar con los escritores que llegan a ser considerados y consagrados en Estados Unidos, el renombre de esa novela permitió una mirada en retroceso por sus obras iniciáticas, entre las que destaca su primera novela, “Ciudad veintisiete”, la que resalta por sus cualidades y el larguísimo aliento que es muy deudor de la narrativa decimonónica, tan denostada hoy en día por algunos escribas que se alucinan innovadores y originales. “Ciudad Veintisiete” ganó el prestigioso National Book Award, encumbrándolo como el principal referente de su generación.

“Ciudad Veintisiete”, novela curiosa, de estructura clásica, de espíritu total, enlazada al gran motivo de la novelística norteamericana: la tragedia de lo individual a lo colectivo, corroyéndose la conciencia de los protagonistas decepcionados de las utopías que pregonan la integración, el bienestar, pero que descuidan las barreras que ponen coto al descontrol del ser voluble que todos llevamos dentro, que a la vez está presto a sacar ventaja de la primera oportunidad en pos del poder.

Las pequeñas historias parecen tener vida independiente de las demás, polifonía al servicio de los caprichos del narrador omnisciente que las teje y desteje como un juego de azar. ¿Algún posible eje central?, pues las tribulaciones giran en Susan Jammu, mujer de la India de carácter intimidante que se desempeña como la nueva jefa de policía de una eriaza St. Louis. Los rumores sobre su vida privada salpican en los plácemes de sus enemigos, cuyos odios, celos e impotencias descansan en la extraña, pero no menos común, fusión de sexismo y racismo, la manifestación más rancia de la estupidez humana.

La presencia de Jammu es el pretexto para que los poderosos desfoguen sus temores de hegemonía a través de un desataviado rencor y complejo, acicateado por el prejuicio vigorizado por la indiferencia, en “el otro”. Una novela que es varias novelas a la vez. Política, policial, espionaje, melodrama, erótica. Una historia de muchas historias como ésta no podía haber sido contada con una trama unilateral. Imposible.

Para ser la primera novela de Frazen, pues está más que bien. Es una obra que se nutre de dos tradiciones novelísticas: la de Faulkner y la distopía (tan cara ésta a la ciencia ficción, ergo, a la literatura popular). Escrita con un frenético espíritu de denuncia, en el que se disecciona sin clemencia ni anestesia retórica la podredumbre que ahora nos puede ayudar a explicar el por qué la primera potencia es lo que hoy es.

“Ciudad veintisiete” pertenece a ese rubro de novelas que exigen de un lector ducho, entrenado. Pues precisamente se goza a plenitud con la cuota de voluntad de quien se atreve a meterse en estas páginas. Al principio es duro, denso, pero una vez terminado el viaje nos invade la sensación de que el recorrido valió la pena. Si no me equivoco, “Ciudad veintisiete” es la mejor primera novela norteamericana en los últimos cuarenta años.

Santiago Rocagliolo, buscar el lado oscuro

“Creo que el reto es escribir sobre cosas profundas de manera clara y transparente”, declara Santiago Roncagliolo, autor de Abril rojo, la novela ganadora del IX Premio Alfaguara en 2006. Nacido en Lima en 1975, Roncagliolo pasó su infancia en México, adolescente volvió a Perú y actualmente reside en España, habiendo sido tanto guionista de telenovelas como autor de libros para niños, redactor de discursos políticos e incluso biógrafo de una señora afortunada. Su primer libro fue una excelente recopilación de cuentos sobre el derrumbe de la infancia que tituló Crecer es un oficio triste. Publicó después El príncipe de los caimanes, un libro que le hizo comprender que era un buen mentiroso, y Pudor, una novela en la que se acerca al lado oscuro, oculto, de la familia. Con Abril rojo, Roncagliolo se ha acercado de manera colateral a la guerra entre el ejército y la guerrilla maoísta en Perú, tratando de “distinguir en este enfrentamiento entre los malos y los peores”.

Durante varios años, el más joven ganador del premio Alfaguara dedicó parte de su tiempo a alimentar un blog personal con sus comentarios y reflexiones, esa miscelánea literaria ha sido reunida en libro en 2007 con el título Jet lag. A Roncagliolo, sin embargo, le sigue interesando el tema del terrorismo y está escribiendo sobre la cuestión un libro periodístico: “Me gustaría contar una historia real que fuera tan apasionante como una novela”, dice.

Poesia LONCCA

A continuacion he querido recopilar un genero poetico que ya se estaba perdiendo en mi ciudad, considero que es muy aceptable la manifestacion tradicional de estos temas ,no solo es un genero que se caracteriza por sus terminologia lugareña, agrega en su complejidad una forma de vida en los escenarios de campiña y el curioso aventurero de sus pasiones.

LABERINTO CAMPESINO

CAYMEÑITA Campesina,
“güiro””rajacho” de amor,
“endilgá” mis esperanzas
Por la “melga” de tu corazon.
“Dejame” “atuñar” los ojos
“De los ccalas” calzon sin forro”.
Ellos pretenden “ccacllar” tu cariño
El “aurimelo”veterabas de mi amanecer.
No “pensis” mal paulino
Que tu vaís a “cutipiar” el trigo ,
El monton de amor se hara en la “trilla”
Tomando el primer “bebe” a “lau”
A la orquilla .
“Creís” que soy “broza” “enpolvada,
¿“Aceisuna” del querer?
Soy CAYMEÑITA “patas” “ccalas”´
“carambanos” del vivir.
A mi “naide” me deshonra.
Pues al “ccala” “güiro” “qqueqque”
Por mas “lacla” que lo “seya”
Lo pondre de “surayno”
En el boquerón de tu, desdén.
¡Ay! mi PASCUALITA,
Me das polvora de amor.
Te llevare en la “qquepiñada” “e”
Mis dias y asi poderte cantar:
Caymeñita buena moza
“cconcha” del porvenir,
“anacana” de mis caricias,
“indicción” de mi vivir.
“Dejame” “ocllar” estos versos,
En el “centro ‘e” tus “chaqquenas”,
“p’aguitar” las mañanas,
“dinde” el anden de tu boca.
“Abrí” la “tomilla” e tus senos,
“pa” “humariar” el fundo “e” nuestro amor
Aunque el “punque” de los “ccalas”
Quieran matarme por temor.
“Dinde” la “paccha” de tus caricias
Bajará la “lloclla” del querer,
“accolpachando” mis canciones.
En la “maistra” del amanecer.
“Chau” PASCUALITA querendona
Me voy con mi “qquepi” de alegrias,
Silvandote mi paloma
Por la ronda “e” la “Mariya”.
Adios; Arriero “e” mi corazon
“andá” con la “recua”e” mis

Ternuras,

“lampiandolas caricias “e”

Los campos

Que este amor,
No esperara tu amargura.
Te esperare en la ramada
Zurciendo las distancias,
Te esperare en el “cogollo”
De su pecho campesino.
“TREJO” AMOR “LACAYOTEÑO”.

TRAS EL CONFLICTO UN ESPIRITU FUERTE Y RENOVADO

Quienes han tenido la capacidad de superar situaciones criticas afirman que una vez recuperada la calma, reorganizan su vida con base en nuevas prioridades vuelven mas tolerantes e indulgentes hacia otros.

Adquieren la capacidad de tener relaciones armónicas y abandonan las ambiciones materiales para disfrutar el placer de estar con amigos y familiares.

John McCain, senador de Arizona, señala que la vivencia de una experiencia terrible le permitió tener una visión clara de sus convicciones.Despues de vivir 5 años de torturas y aislamiento como prisionero de guerra en Vietnam, ahora es reconocido como un hombre inconforme que lucha por lo que cree."Es un regalo tener la capacidad de saber la diferencia entre lo correcto y lo incorrecto, entre los valores y pragmatismo".

"Las personas que han pasado por situaciones difíciles no dicen que lo que vivieron fue maravilloso", aclara Tedeschi."Ni siquiera piensan que estas experiencias les ayudarían a crecer.Solamente intentaban sobrevivir.Sin embargo en retrospectiva ganaron mas de lo que esperaban".

Gregory Berns, psiquiatra de la universidad de Emory autor del libro "Satisfacción", dice que "el camino hacia las experiencias satisfactorias necesariamente tiene que pasar por el terreno de la incomodidad".

Explica que algunos atletas que practican deporte extremos ponen a prueba su capacidad física durante periodos que se prolongan varios días. Experimentan la misma secuencia de secuencia que los sobrevivientes de un trauma: pérdida, confucion y, finalmente, un nuevo sentido de dominio.

Después de correr durante 24 horas sin parar o dormir, los deportistas a veces olvidan quienes son y que hacen. Al final, su recompensa su sentimiento es haber vencido un reto extraordinario.

El bienestar emocional compensa el dolor y las dificultades enfrentadas.Este nuevo estadio de felicidad no anula los factores negativos del pasado, pero demuestra que es posible tener una vida extraordinaria.

SILUETAS EN LA LAGUNA OSCURA DE LA NOCHE

Estuve sin pensar en nada

con las horas lentas circulando tediosamente 

en el laberinto sórdido 

de la casa vacía

La calle un lugar de residencia menos intimidante

ventilaba entonces mi sin razón 

cuando enteramente la noche

con su alumbrado publico

menguaba algunos segmentos

de la berma al aire libre.

En una de esas lagunas de oscuridad

mientras me entreencogia

me detuvo el sonido de una voz

de una silueta desconocida 

oculta detrás de la maleza de la noche

no podía ser mas que la única 

que abría olvidado

pero que no puedo así trate de odiar

para modificarlo todo.

Mi voluntad me lanzo hacia ella

conteste a su saludo

perdí mi identidad visible

para ser una silueta mas como ella

en una laguna de la noche

de desconocidos.

Fue una breve contemplación lo que continuo

su medio rostro

mi medio rostro

anónimos en la arriesgada aventura

olvidamos, al penetrar aquella imposibilidad de ver

como nos descubríamos con las suaves caricias

el esclarecimiento profundo de algún sentimiento herido

cicatrizando con lo prohibido.

Solo pude decir : solo puedo estar contigo

expresarme inútilmente

con las palabras vulgares que no sirven en la nada 

de un sincero silencio

solo pude tomarla de la mano

adormecerme con ligereza

a la rendición de su belleza

ella no se asombro mas

dejo libre también 

esa rendición pacifica

hasta dejarse también en los labios

un suave desliz 

que no pudo ser mas sostenible.

Allí se inanimaron los pensamientos

y se corto el ritual de las palabras

Puedo decir ,que aquella noche de sonambulismo nos fue bien

y allí nos vemos cada día en esa oscuridad.

ME LLAMO ROJO

Cuando me había enterado que Orhan Pamuk (escritor turko), había ganado el premio nobel de literatura del 2006, y publique la noticia también aquí en su debido tiempo ,en ese momento me acababa de enterar de ese escritor-periodista ,de su existencia, me supongo que me sucedió como a la mayoría los que de alguna manera están metidos en estos menesteres,me sorprendió su premiación y me sorprendió aun mas por El era para un total desconocido,de eso me vino la curiosidad ,y trata de conseguir algunas de sus publicaciones para conocerle y poder opinar sobre su trabajo. Es entonces que encontré: ME LLAMO ROJO, un libro basado sobre un contexto del pasado turco ,cuando todavía se mantenía los lazos profundos con la sabiduría y la tradición otomana.El libro que a la manera secuencial de eventos y primeras personas adoptadas por el autor-narrador,explica como se suceden los hechos de una historia de enfrentamientos,asesino y asesinados, con muchos matices de descripción de lugares e historia,de sabiduría desbordante ,a la manera de un cuento extenso de las mil y una noche. Orhan en su narración ingenua y cruda,despojada de los pensamientos oscuros que ocultan las culturas ,hace una sencilla expoliación en traslado de su psicología hacia otros seres (lo cual ya es muy complicado adoptar una forma y su psicología),como sienten y como ven todos los elementos que interviene en la elaboración de una historia siempre presente en Orhan,al igual que en la Turquía de estos tiempos,la ambivalencia turbia entre occidente y oriente.
La manera como se describen los enfrentamientos es los mejor ,como se disuade y como se apacigua una tregua de intermitencias de sabiduría ,marca las situaciones mas memorables de este libro. Para leerlo encontremos un despojo de los típico y una elasticidad hacia los contenidos distintos ,propios de los occidentales.

FILOSOFIA FUKUYAMA

Extracto de entrevista Indigo(revista electrónica) a F. Fukuyama (filosofo y politologo actual)

FUKUYAMA, DICE:

Según Habermas, "la subjetividad desenfrenada"-el relativismo que reina hoy en día- choca con "el derecho que tiene cada criatura de ser respetada como 'una imagen de Dios".

INDIGO PREGUNTA
¿Como interpreta usted este doble movimiento en la historia?

FUKUYAMA, DICE:
Leo Strauss habla de "la crisis de la modernidad". La pregunta es si existe alguna forma de establecer valores por medio del razonamiento y del discurso filosófico sin considerar la religión.

INDIGO, INTERPRETA:
Su argumento central es que la filosofía política clásica ha sido prematuramente rechazada por la filosofía moderna.

FUKUYAMA, ACLARA:

El problema es si usted puede trazar la filosofía occidental hasta Heidegger y Nietzsche y decir que la razón permite establecer valores positivos. En otras palabras, se trata de definir si la razón es suficiente para demostrar la veracidad de ciertas ideas.

INDIGO, PREGUNTA:
¿la idea de un volksgeist (estilo de vida único de un pueblo con raíces comunes) no tiene sentido en nuestro mundo de culturas híbridas?¿el credo americano es un "geist"?¿sin un "volk"?

FUKUYAMA, DICE:
El volksgeist fue siempre una especie de fantasía. Johann Gottfried Herder afirmo que era un sentimiento antiguo y subconsciente de una comunidad ,el volksgeist es un sistema no escrito de normas y valores a los que aspira una sociedad.

INDIGO, INTERPRETA:
Como usted dice, el credo americano no tiene un "volk" porque su estilo de vida es compartido por diversas razas y culturas.

EL UMBRAL DE LA MALDICIÓN

Vuelve la historia de la oveja negra

del homenaje después de muerte

cuando ya todas las malditas lagrimas 

de los descarados asesinos

vertieron su maná desconsolado

en el sepelio del ultimo adiós...

Ese pueblo esta muerto ahora

la aldea del pensador 

esta con personas inanimadas

en la sin razón de su existencia

El pensador murió de incomprensión

señalado y hasta inducido por la agresión física

esta muerto

muerto esta

3 metros bajo tierra

en la sepultura siniestra 

que lo ha callado para siempre

esta muerto 

muerto esta

también murió de sobreabundancia de adversidad

muerto esta

y ahora los asesinos lloran su asesinato

ahora es cuando

el tardío reconocimiento de se error 

los hace malditos para siempre.

FiEbre JuVeNiL De NiEtZscHe

Pesadilla e ídolo de la modernidad,la historia como historicismo y sentido critico,no es solo una conquista del espíritu humano sino una "fiebre devoradora",una "virtud hipertrofica" que puede traer la ruina :este es el punto de partida de Nietzsche,que aun no habia cumplido 30 años cuando afronto el tema de esta su "segunda consideracion inactual,"publicada en 1874.

Mas de 100 años han pasado desde entonces y la actualidad clamorosa de este Nietzsche
perpetuamente "inactual" se hace cada vez mas evidente. Las paginas que leemos han encontrado y encuentran continua confirmación , no solo ya en la situación de la cultura sino en todos los mecanismos de la sociedad. El pasado, ya disponible en todas sus formas, incluso las mas remotas, minuciosamente archivado y tamizado, se ha vuelto mas vívido ni ayuda a la vida al contrario parece cada vez una enorme y opresiva alucinación. Según argumenta Nietzsche,esto sucede justamente porque el sentido histórico no permite el choque fulminante con las fuerzas del pasado, si no que quiere acabarlo en su seno como reliquia exótica,con un injustificado sentimiento de benévola superioridad.
Esconde así un movimiento hostil hacia la vida y tiende a revelar su propia base ,que es lo "único por lo que la felicidad se vuelve felicidad: el poder olvidar o, con expresión mas docta, la capacidad de sentir mientras ella dura, de modo no histórico".

Magistralmente orquestada en un análisis de los "servicios que la historia puede prestar a la vida" y de los daños que le acarrea,este breve escrito es una suerte de manifiesto desafiante que el joven Nietzsche ha puesto en el umbral de su obra especulativa y que sigue sin encontrar respuesta.

SHAKESPEARE

Llevo a Shakespeare como nuevo nombre de la seducción que me hizo la maldita literatura,lo llevo como nuevo elemento que llena mi tiempo aletargado, lo traslado en mis horas sinsentido de los escalones llenos de sol inexpresivo hacia el borde de la medianoche cuando no hay nadie mas despierto.

De Harold Bloom es el libro, la invención de lo humano denomina a Shakespeare, en definitivo es sobrenatural sus composiciones de tragedia ,Sueño de una noche de verano me impacto, que terreno del verso uno puede encantarse y prohibirse una critica siquiera. 

¡Hay Shakespeare!, porque tarde tanto en conocerte
porque no merodeaste mi destino
cuando perdía el conocimiento buscando un libro en la biblioteca
cuando se me interpuso Henry James o un Philip Roth con su animal moribundo
cuando daba giros en los soliloquios que me sedaban
¡Hay Shakespeare!, en seguida me dejo de boberías
meto todos los textos modernos en un baúl polvoriento
y otorgo a tus tragedias y tus comedias
el lugar privilegiado de los mejores.

FARSAVENTURA

Digamos que no siento nada,

que ignoro la naturaleza sensible 

aun en el momento mas sublime,

digamos que no estoy cuando tu mas me necesitas

y que las calles manifiestan haberte visto 

quejándote de mi ausencia.

Digamos que estoy como perdido,

incomunicado en mi locura

quizá siéndote deshonesto,

palpitando mi corazón en otro pecho como el tuyo,

digamos que luego te vea y me ponga triste al verte,

porque se que no te quiero ver mas 

durante mucho tiempo,

digamos que es así

pero no me buscas

ni preguntas en donde esta mi paradero,

pero sufres

indudablemente yo te imagino sufrir -te conozco perfectamente-,

¿es que acaso guardas por mi ese cuidado y nada mas?

guardas como yo preservación de un lugar prohibido

y distancia exacta.

Creo que yo no te quiero lo suficiente

y tu sufres no quererme,

da igual

digamos que somos una moneda de la misma cara

a la inversa nada mas...

SE CIERRA EL PASO

La gente no se rinde de seguir haciendo lo mismo

las mismas acciones típicas,los mismos lugares frecuentes

las mismas formas arrogantes,

las mismas preguntas que se siguen haciendo cuando van de 'cacería'

la misma gente excepto yo, que confieso no volveré a hacer lo mismo,

que hay absurdos por allí ,

el anonimato de la multitud a quien se vislumbra tan exiguo,

hay luces que van apagandose conforme la multitud irracional,agotada y sudorosa 

va prohibiendo el paso hacia los altares de la visibilidad,

hay mucha gente que día a día se va interponiendo entre la claridad y el paso 

hay pocas horas ya, para rendir cuentas a los altares de los seres visibles 

que hicieron brillar su tiempo,

pero la multitud cierra el paso

las señoras de la vida ajena

también cierran el paso,

la gente de la oscuridad ,las sombras del mal cierran el paso

las modas te cierran el paso,

la misma fe te cierra el paso.

Cuando los ojos se bloquean mas allá de una posibilidad de ver,

hasta tu cuerpo flaquea ,tu sangre se vuelve fría

y tu vida se vuelva tan irresponsable y dependiente 

que tu mismo te cierras el paso,

cuando decides ir en contra de toda esa avalancha de trabas,decidido,

en alguna se puede caer y caer en la comodidad de la inconsciencia,

pero de pie se mantienen los hombres hechos de la materia de los sueños valientes,

ese temple que es necesario en el hondo campo de la enfermedad

hace posible que no se caiga así de fácil

no mas caídas se tendrá .

En la penumbra todos los seres que se acomodaron cuando se les cerro el paso

ahora viven muy cómodos construyendo la madriguera de la sobrevivencia inhumana,

¡no quiero vivir como animal! ,

en esta corta existencia

cuando el camino hacia la muerte esta cercano, pero que las combinaciones en esas trabas

en esos caminos bloqueados en ese laberinto de mas incertidumbre

en ese paso cerrado por parte de la inhumanidad 

se abrirá uno ,evidente pasadizo de un solo miembro

el único percibido en la victoria de la resistencia,

¿sera gratificante al fin esa ultima instancia?