CAÍDA LIBRE

La pluma cae
cae al precipicio y se introduce en la nada absoluta;
no puedo ver más
no puedo continuar sonriendo
no soporto el traslucir aterrador de temporales y delirios,
no podré soportar el porvenir a tientas.

Será una locura terminar expuesto
perdido desde la incógnita
exacerbado de paranoia
y cediendo frágil –casi en levedad–
después de imaginar objetos rotos,
maldiciones impresas en color sangre
contusiones en el alma
sufrimientos existenciales
y una cadena sombría de esfuerzos retorcidos en blanco y negro,
para quebrarme en silencio,
quebrarme taciturno y dejar de soportar vehemencias
rostros desencajados de pintoresca miseria
seres grotescos que expiran asco,
fábulas góticas como ironía
recuentos de angustia en la ciudad de las persecuciones
y espirales perturbadores en el limbo.

Mi rostro se hunde
mis manos son el pozo
lo soy en la medida que desciendo
y oscilo en el aire
un destino final,
una nueva oportunidad;
los segundos son proyecciones inmemoriales,
la tierra a la espera de mí,
estoy perdido en caída libre,
no tengo más fundamento
y sin embargo, despierto antes del infinito.

Todo vuelve a empezar.

ENTRE DOS ORILLAS (la maldición del libro)

No quiero caer en vergüenza.

Al sentir la diversidad estridente al anochecer

y el tunder elíptico de los objetos vivos,

entiendo la revelación del café, del plato y la torpeza;

intentas recrear un puzle conmigo

tomando recuerdos de mis propias acciones ocultas en mi memoria.

Montas una vergüenza creíble con gotera

ante una luz menguada, que desentraña

el perfil de rostros húmedos descansando profundamente.

Estas convencido de mi anonimato a pesar de los hechos,

nadie puede percibirme

y es completamente cierto,

una paradoja de torpezas

acrecienta mi sentido defectuoso,

agudiza mis secretos,

me hace conformista para desistir

y me obliga a socavar

entre el que fui ayer

y quien soy en este mismo instante,

un completo incrédulo,

que olvidó elaborar bosquejos durante la vigilia.

Los recuerdos son semblanzas rústicas

transcurriendo en superficies impresionistas de Monet;

admiro el arte de morir en tierras desérticas

al abrazo del calor enigmático;

mi liturgia es pasadizo para creer más;

todos los rituales son escalones,

soñar despierto

leer antologías con el tacto

y acabar fatigado

por el día y los alimentos sin digerir,

es producto para ceder a un ardid de la conciencia,

sin embargo,

la disposición es una recreación maldita

mientras gotea el líquido negro

y yo contemplo –desfigurándome–

recordando el tiempo…

Tus rituales al perpetrar

son todos ellos un encantamiento místico

cuando todo ha sido un truco de la memoria,

y el trascender 

una sintaxis ordinaria de posesiones

en el acto reflejo,

luego con el proceder literal

y la revelación de diferencias,

la muerte se ha impuesto para desbaratar espejismos

y esconder errores en una tumba con pergaminos,

en un charco de café con gotera,

desatando el nudo y a empezar otra vez

sin daños colaterales por lamentar

sin más vergüenzas para sentirse intimidado.

CAJA MULTIFLORAL

Con el paso de los años,

desde el color, la caída de los muros, el sistema binario, el libre tratado…,

el fondo se ha convertido en un misterio absoluto,

contrasta difuminado imaginaciones sediciosas

o tal vez el bienestar encubierto en acciones tolerantes;

si al no y no al sí, para monetizar por igual la hipocresía;

nunca se sabe la intención.

Expresar naturalidad al esbozar

sin advertir actuaciones

y procurando ante todo, sensatez,

cuando los sistemas se disparan reaccionando

y dan cabida al pisoteo de nombre y a la discusión de disparates;

así son estos días, es propio de ahora.

La calidad del aire se va tornando nostálgica,

las manos tocan sin advertir peligro,

el ambiente sigue siendo hostil;

el dinero es la condición tácita para ser o no ser,

nunca se aprende,

a veces por versos y otras por idolatría.

Los métodos actuales son ejecutores fungibles,

(alguien sin rostro impondrá su voluntad casi de golpe y con máscaras).

La capacidad de procesar por microscopio

hasta la reclusión de pasatiempos en espacios infinitos

condenados a pronta depresión y más encierro.

Fantasías anodinas prolongándose

hasta padecer resignación

como dieta blanda, 

como verter azúcar en la fruta dulce,

como posarse cerca al gran ventanal futurista

y visualizarse en un exhibidor de ingenios virtuales

para la decadencia humana;

tan perfecto y alegórico

como levantarse una mañana

pisar el frío

salir desnudo

ignorando el cuerpo frágil

la mente efímera,

conseguir dolor y enorgullecerse de rebelión

sacando lo mejor de sí,

fingiendo extraordinariamente una solución radical

en medio del gentío y del rumor desplazado

que jamás alza la vista

no dispone de atención por la premura;

una solución radical

en medio de la vorágine de sombras y pronombres sospechosos,

una vergüenza sistemática 

demostrando error voluntario,

frutos convenidos para la gracia,

exceso de ingenuidad

y afecto desmedido mientras se calla,

se otorga razón

y se asienta más sinsentido por causa de simpatía,

y nunca más de valor,

nunca más de segregación.

UNDERGROUND - I

Vehemencia por otros y

cargas emocionales en miles de sinapsis;

promesas de ese, de ella, de aquel…, por mí,

cual algoritmo de ficción emotiva.

Antídotos psíquicos en dosis de romanticismo ridículo,

 dramatismo hasta el extremo de la sien

y despedidas histriónicas;

subsistencia miserable en un descampado distópico,

malacrianza y serenidad laxa bajo climas de depresión tremebunda.

Rincones favoritos para diluirse y

traducir

sondeos crónicos en el cerebro;

bronca saturada de sudor hediendo,

rencor en calamidad (agujero de ilusionista enigmático)

y palmas grotescas llenas de grasa animal

a efecto de soslayar,

adormeciendo,

apuntalando angustia en gama negativa

y revivir en subibajas,

algunas veces,

incandescencia underground,

alucinando fuegos internos

que vuelven a ensimismar.

EL VERDADERO IMPACTO

Medianoche en el bosque

y la respiración de criaturas nocturnas es percusión para mis sentidos.

No entiendo que hago aquí,

he salido a caminar en busca de respuestas,

quiero ver

creer en algo tangible

quizá en el modo intuitivo de mis primeros intentos

o por el desarrollo perspicaz de las horas racionales,

aún no lo sé.

Presiento a un ser desconocido

revelándose ante mí;

una existencia sigilosa deambula pisando hierba y fango

como un centinela haciendo un mosaico de sombras enjutas

con un extraño resplandor de fondo;

yo le sigo hasta lo que podría ser el umbral

sin saber con certeza cuál camino elegir,

me oriento por el temor a encontrar algo horrendo

o simplemente una salida;

de pronto percibo lamentos desgarradores

un desastre, explosiones...,

un curioso sufrimiento exótico en la hondonada de una constelación,

agigantándose desde el otro lado del río

en el extremo distante casi infinito,

como si el verdadero impacto

me estuviera invocando siempre

del lugar opuesto que jamás conseguiré resolver.

En el DESDOBLAMIENTO / INTERLUDE

Beatriz al mediodía, cuando todo parece venir de la nada.
Beatriz como causalidad universal (Palabra prohibida para conseguir un agujero en el tiempo)
Quiero ver, como lo veo ahora mismo, sus ojos ocultos, su presencia sombría, pasando delante de mí y seguirla a través de las mentiras que otros siguen creando.

BILOCACIÓN

Años de experimentación
costumbres modificadas
cambio de mentalidad y aguardar el momento,
apariencia y fondo oscuro,
ritmo evidente cuando el alma se desenlaza
en tanto el silencio censura un porvenir pasivo.
Alto a desesperarse, aflicción en gotera negra
serenidad y despliegue.
…………………………

Todo lo que hago es salir de mí,
anticipar ambivalencia
y despejar equis por equis
para quedarme con nociones exactas
en la primera alternativa
y en la segunda fórmula LITERAL
que puede admitir positivos y pares
ocasiones de autosuficiencia
a través de hechos visuales.

………………………

Nadie baja
es una premisa,
nadie procura verse
en cambio
sí, ironizar.
No deseamos este maldito lugar
dormimos para sentir menos (olvidar más)
y celebrar el descanso a ciegas, como se debe.
………………………

Es confuso
amanecer y odiar la luz,
la noche es un prodigio
pero se va como arena gris.
………………………

Nadie quiere recomponer,
las cosas en combustión hasta empolvarse.
El circuito de humanos parece en fase inerte.
Todo corre a manos del destino,
un argumento sin procesar,
nadie se asoma,
sin explicaciones,
sin discusión,
sin anatomía del temor.
Un valle nos lamentará al amanecer cuando el viento gélido recorra de norte y al sur.

LITERA

Desintegrarme frente a todos

sería lo más impulsivo;

el abandono me ha consentido aquí.

Es ideal perecer con los ojos colgados 

mirando a través de una decena de puertas

o bien y ahondando

en un escaparate gótico por un túnel clandestino,

litera.

Concebir así una solución y declinar, 

encriptarme cifrado y caducar en el rincón incompatible.

Agradecido sin cuerpo mirándome hasta el fondo,

la obediencia aguarda,

sigo diferente pero ya he menguado hasta la distorsión,

con el poder de ir en paz

loco y lúcido en un hipotético paréntesis,

embotellado en un vientre catastrófico

sin tiempo, sin conciencia, sin cordura,

no yo, alguien como mí

barajándose en dilemas construidos 

desde la primera posición vergonzosa.

ALGUNOS MOMENTOS

Cada día érase como un destierro,
un sucumbir vital hacia la inexistencia
un desvelo más, propiciando mi sepultura,
(También onírica)

Un paso adelante de los demás mortales
que lograron hallarnos.
Cada blasfemia en vida
que los tormentos perturbadores del alma
me purificaban sin tregua, implacables;
a ellos les debo
mis infinitas razones
para este caos existencial
que a la vez sosiega y me acerca a un cruel destino.

Por ahora dejaré este mundo,
algunos momentos,
intermitente seré en la habitación contigua
como la sustancia invisible que viaja en pleno anonimato
porque no desea ser visto
porque es y deja de ser
y no anhela favores correspondidos,
solo entusiasmo en llegar a ese último paso
y trascender taciturno en el primer indicio de vida.

Los ojos que visualizan los espacios entrelineados
no podrán hablar más de mí
nadie, mortal e inmoral, podrá mencionarme siquiera,
no seré ni la arena del recuerdo,
ni uno solo dirá que alguna vez estuve con ellos
algunos momentos.

SEDIMENTO EN EL POZO

Una fracción del tiempo

parece bloquear todo intento a desviarse…

La gran muralla de oficinas en abandono

habilitan una hermosa vista hacia nostalgias utópicas,

hacia el olvido y servir -sirviendo en mano de obra-,

donde se anulan inquietudes

se ensombrece el logos

y la dimensión extendida en desarrollo.

La torre se mantiene incólume,

lo hacemos por lógica 

y nos dejamos a la inercia,

a veces tentando el desplome

pero por defecto, cumpliendo la miseria de sedimento.

Tengo duda de quienes somos –contando uno por uno-,

y a peor las expectativas disminuyen

cuando se conoce más en publicaciones científicas;

cada etapa es corriente, es formación y proceso,

se despeja el horizonte

se abre la densidad de la niebla

se penetra la inmovilidad

es asequible interactuar, sentir y dejarse al azar.

El tiempo no cambia

cambia la manera de pensar

conforme el entorno permite soñar o existir;

prevalecer como sujeto único y singular

sigue siendo un invento teórico,

algo es aparente –porque necesitamos creerlo-

si bien se desmorona, 

los procesos también contienen un margen de error,

la aplicación es ésto,

sin embargo, el Hombre sigue siendo dúctil

y la teoría pasa a la anarquía en una mínima

fracción del tiempo;

la secuencia es inminente

el reloj avanza y nadie puede detenerlo,

intentar someter la tolerancia al extremo

intentar reprimir

Intentar ¡CONTENER! Natura – cultura,

y acomodar las mentes brillantes a la era del servicio del ocio,

es dictadura horaria en el pozo.

BIOGRAFÍA

Voy a disfrazar mi triste historia

con personajes de ternura.

Iniciaré en un hogar muy humilde

en plena quebrada colindante al valle de alfalfa,

y al gran desierto que nos separa de quienes viven con material noble,

bajo techo, con educación pagada y sus tres comidas.

Los padres serán como cactus 

y los hijos aves sin nido aventurándose a reír.

En esa desdicha de ser marginados

sentiremos más afecto que cualquiera,

con el abrigo parental de abrazos 
y manos que consuelan hasta el descanso oscuro

de la última vela extinguida por los soplidos del viento gélido

y del terror

infiltrado

como espectros
 por grietas del sillar deforme

y a través del acero calamitoso del techo perforado

por tanto aguacero torrencial

que nos marcó para siempre el alma

y el instante

en una fotografía blanco y negro donde todo érase enjuto.

PARSIMONIA II

Me quedo con las palabras cruzadas.

Es un parecido en un par de diagonales sin límites.

Suscripción en A.

Rejas, eso es lo que veo en el horizonte.

Una sentencia de 10 emes.

Un vaso medio vivo y medio muerto.

Me da vueltas una idea

Invocar persecuciones del déjà vu

Anotar mis deberes, ¡al diablo!

Anotar mis desilusiones, no acabaría.

Anotar los días que he sido miserable, ruin, ingrato…

Anotar la cuerda dura y practicar los nudos,

La raíz mordida en pleno charco de gusanos,

Anotar en las hojas de papel amarillento

Como me desangro sin remedio opuesto.

No hay más explicaciones para semblanzas,

Es un tiempo árido

Podría no serlo —a pesar que la modernidad ha doblegado al taciturno —,

Con la mesa carcomiéndose de escalofríos,

Las historias siguen expandiéndose,

Yo con las manos vertiéndolas en plena sombras,

Mientras veo por la ventana todo un mundo que transcurre.

Es verdad, todo gira en círculos.

Las ideas se mantienen intactas,

El dolor crece como un vacío más prolongado.

Las cosas se han sumado para distraer 

Y el vacío ahora oscurece todas las inquietudes.

Luce un abandono perturbador 

Como la casa vacía que aguarda el pasado, como un eco.

El papel húmedo desde el último sufrimiento en proceso de olvido;

Todas sus luces ahora

Todas son posesiones grises y ceguera,

Debería decir regresa, vuelve.

Debería gritar ¡maldición, pero cómo pasa el tiempo!

El papel se convierte en hierba seca.

El lápiz, el humilde lápiz de las primeras cartas al mundo

Se convierte en una rama muerta; 

Por tantos inviernos en constante abandono,

Porque las ideas no logran pisar tierra,

Porque las imaginaciones pálidas jamás se harán realidad.

Desiste ahora o vuelve a tus raíces;

No sigas en el limbo

Perdiendo la vida asumiendo que los quehaceres son útiles.

No hay mejor utilidad que volver al papel,

A la mano de obra en estado puro;

Así la locura se alimente más y más de dosis absurdas,

Así el vicio nos deforme por las noches,

Y así los placeres sigan avanzado como gangrena.

LÚGUBRE (sinopsis)

*La trama en los días oscuros es imaginar cómo resuelvo escapar del laberinto para volar y entender el pequeño circuito en donde gira mi sombra.

*Un mundo lento, a cuenta gotas, como el desplazamiento imperceptible que dura tres milenios. ¡Entiéndelo! No veremos casi nada, solo intentos y pura mentira.

*Espero a que los pétalos se abran para maravillarme, todo lo demás no importa. Recordaré toda mi vida cómo pasó y quién hizo esto visible.

*Pensar en lo que es, superficie tras superficie…, me causa decepción crónica. Solo me levanto para sostener la muerte y sus condiciones.

*La inocencia se diluye, el dinero va ganando terreno, los rostros cambian de expresión, hay alguien al oído diciéndote como son las cosas.

*En definitiva, el hombre cambiaría muy poco si su vida fuera un cielo despejado; los temporales, el viento rudo, los fenómenos de súbito, son su verdadera causa y efecto.

*Mis ideas para otros son como viejos caminos de herradura que nadie más frecuenta, es un charco disecado junto a una gruta de ídolos sin fe.

*Todo pasa por mi cabeza, es imposible volver a lo mismo, tengo al tiempo en contra mío. Un lugar pierde luz y otro me abre los ojos.

*La fantasía de la infancia. Imágenes esporádicas de una isla perdida que alguna vez nos acogió sin diferenciarnos. Ahora uno a uno seres insulares.

*Todas las cosas en que se cree, pueden derrumbarse en un instante. Armar una vida es tedioso y parece tardar demasiado, pero eso a nadie le interesa.

*La soledad fue tristeza; el silencio es tragar saliva, es morderse los labios; callar fue oscurecer (era penoso hacer el recuento de actos)

ESCEPTICISMO

La gota que derramó el vaso.

El estupor de la gente.

El mea culpa en vivo y acústico (la sensibilización subliminal del individuo)

El error por el delito y el delito por la pendejada.

Los inválidos, el humilde paradigma popular.

Los inválidos que trafican con la invalidez.

El poder envilecido como pandemia de cualquier creencia, religión, raza, sexo, condición, etc.

El hombre —desde su actividad insignificante— voluble eterno a la CORRUPCIÓN:

Corrupción, obscenidad, acumulación, POLÍTICA (ciencia popular de siete esquinas), avaricia, cinismo, mentira, mentira, artimaña, pantalla, hipocresía, descaro, viveza criolla, negociador, patriarca y futuro gánster del monopolio y el abuso por encima de la ley y la decencia.

Chantaje tras la coima.

El favor y el proveedor, hijos del mismo cordero.

Gitanos inmunes a leerse entre ellos las manos.

El culpable, los culpables del entramado y el método apetecible del porcentaje.

Escepticismo antes, ahora y por lo que resta.

Donaciones con rostro y damnificados sin rostro.

Escepticismo, escepticismo, pura demagogia, conciencia torcida, dinero y la irremediable explotación del hombre por el hombre, y el acostumbrado lucro del burócrata a costa del Estado.

OPOSICIÓN

Esta vez no llegué al mar,

mis fuerzas no alcanzaron

mi aliento se quedó en la carretera.

El destino me sigue jugando malas pasadas.

Quise correr en medio de los peligros y ganar una salida

pero ya no es lo mismo,

lo pienso y se diluye en bocanadas,

hay alguien que descansa en mi brazo, y eso me contiene a...

Sueño despierto —la ira me motiva a reconsiderar más resistencia—,

me enfurece mirar ese gran trayecto atravesandolo todo, 

me enfurece ver cómo se apagan las luces y alrededor se hace anónimo

causando efectos de resignación;

mientras yo sigo inmutable, con la mirada fija en la primera señal, soportando el pesar, y el contrareloj.

Aún no pierdo la esperanza,

siento voracidad por lograrlo,

mi voluntad no acepta más este laberinto de obligaciones y este naufragio de quietud; 

las negativas son espejos, lo percibo en cualquier lugar. 

Rostros, miradas, mensajes, gente y más gente irreconocible, indeseable;

necesito gritar, maldecir y romper el muro con la misma mano frágil que de niño se desengraba;

el mundo debe oír mis discrepancias

el cielo debe sentir mi rebelión,

¡que se despeje todo, ahora mismo!

melancolía, frustración, mezquindad...

esta vez llegaré al otro lado del mar.

LOS RÍOS CONGELADOS

Un aluvión que duró doce días y once noches desbarató todos los esfuerzos de medio siglo,
nos queda llorar en el agua que corre,
nos queda un territorio arrasado, expuesto a empezar otra vez,
soñar un nacimiento lúcido 
con los conocimientos en los primeros pasos;
nos queda el Hombre [a imagen y semejanza] y su gran capacidad 
de mirar atrás y volver despierto,
tanteando con luz y sombra, la reinvención perfecta.

FLASHBACK

Hace tiempo cuando el mundo era pequeño, tenía aventuras a diario, amigos indistintos a quien recurrir y compartir, lugares en dónde refugiarme de la compleja situación de ser humano, era importante en mis hechos, lucía felicidad desprendida, espontaneidad sobresaliente en medio de mi mala fortuna y mis vergüenzas habituales, era aún más optimista con dos Soles en el bolsillo; lo tenía todo, un lugarcito para sufrir y crear, para pensar e idear en silencio un mundo subjetivo que iba a ninguna parte, una vida entre láminas literales de autores foráneos que narraban densidad y apertura a horizontes desconocidos, mi vida estaba en trance literario, todo lo que necesita era quedarme allí, leyendo un libro y escribir lo que me venga a la mente como producto del estímulo lector y mi experiencia de vida. El tiempo era amplio, las discusiones de cualquier tema no cesaban, había gente que me esperaba para expresarle mi opinión y puntos de vista, caminaba mucho y pensaba en hacerme invisible diluyéndome en la sombra que desaparece con el atardecer, para luego hacerme visible en una forma cualquiera desde las sombras nocturnas, siempre manteniendo la conciencia y sobre todo la ecuanimidad para emitir juicio y vivir solo a costa mío, en un apartado de espera, asimilando el destino, no renegando del que goza de fortuna, sin desquitarme para sentirme bien. 
Extraño ese espacio sencillo de conjeturas en un rincón de la habitación, extraño el sol en las gradas, las caminatas infinitas como asumiendo una reiterada maldición que solo provocaba en mí, rebeldía para seguir a pesar de todo.