miércoles, diciembre 30, 2020

METRONOM


El ritmo puede parecer inalterable,
uno es ninguno
y muchos pronto desaparecerán
a espacios dedicados al vicio anticuado;
el lugar se adormece con la desocupación,
gestos vulgares reemplazan a entusiastas siempre dispuestos a la cortesía,
los diálogos agonizan 
un tonto tropieza,
alguien se apresura a levantarlo con una mano 
y con la otra, le hurta un objeto sin la menor sospecha.
Es lo que somos con una venda como método de negación,
Dios se apaga,
y se gestionan intermediarios
que se hacen pasar por misioneros del juego.

La tranquilidad se hace tensa,
mientras arriba todo aparenta esfuerzo y hasta conmueve,
abajo, en el sistema real del más fuerte
oculta es la saturación que provoca asco,
hechos cuestionables normalizados
evidencia de doble personalidad
y precio por roles en el archivo secreto,
deseos inclasificables directos al vacío de la ley,
a costa de honorarios vitalicios 
y roedores sofisticados.

La innovación aplasta
y en medio de las confusiones rítmicas y los atropellos lingüísticos,
el artificio de la adoración 
evidencia desperfectos ante los inútiles asombrados.

Hablar bien es como insinuarse,
el producto es un entendimiento sin palabras:
Millones, maquinaria, patrocinadores…, 
polemizar nunca deja de ser rentable,
llevarte al extremo de la inquietud
encumbrarte al populismo,
comprometiendote a asentir,
inducirte a la rebeldía,
persuadir tu decepción,
dinamitar cuando no existen argumentos,
adormecerse con melodramas,
confinarte a conciliar censura,
alimentando gratis al monstruo,
y acabar, sustituible una vez más,
proletario sin darte cuenta
de las artimañas 
y el jaque-mate
al peón acorralado
por los mismos misioneros del juego.

No podrás reírte 
si antes,
las gotas de sudor no derritan tu cara;
la felicidad no llega servida en porcelana
antes abra que estremecerse
sabiendo que el ritmo jamás se altera
que uno es ninguno
y muchos, pronto, muy pronto,
desaparecerán.
Mañana en primera plana:
¡El país de sombras está en la anarquía!
Ciudadano convertido en zombi 
la historia se distorsiona con el paso de la ignorancia,
los rezagos de caudillos reformadores 
aún alucinan sumisión en masa,
la pólvora todavía es su gran invento,
su carreta ahora está digitalizada,
tienen una liebre enjuta dentro del sombrero empolvado
lista para horrorizarte 
y también,
para provocar tu indignación.

QUÉ SERÁ DE TÍ

Imaginarme cómo debes estar, devastada, con tu piel desbordada en esas cuatro paredes, con el rostro imperfecto del mediodía dado a la evidencia, consiguiendo dar unos pasos después de una dolorosa rehabilitación, tomando de aquí de allí algo que comer para saciar el ducto de palabras insensatas que oíste. Imaginarme cómo debes estar, esperando a que en tu ventana se pose el sol como por arte de magia, se renueve el sudor de tu nariz, de tus pómulos y se desintegre el desayuno en partículas que atreviesen tu vientre. 
Estarás bebiendo café y comprando comida chatarra asumiendo que estas volviéndote loca, en el abandono que debes estar postrada, lo siento, un rincón para debilitarse y perder el aliento, frustrarse en el desquicio absoluto de las últimas ilusiones, ¡por Dios!, cómo debes estar, resignada, respirando en medio de una vida que no tiene más sentido, intentando ahogarte con excesos y elementos contundentes alrededor, como acercándose más a tus manos que tiemblan y tu cuerpo transpirando frío. Yo aquí sin saber algo siquiera de tu paradero una vez más, sin embargo las últimas horas alguien timbro a mi teléfono, no lo oí o quizá no tuve ni la más mínima de intención de saber y de contestar, ¿para qué lo haría?, volver nuevamente al dilema, ir en contra de lo que siento ahora, sería la mayor estupidez, no necesito fingir, intentar sin voluntad algo que se arruinó por sí mismo, como el orden correlativo de hechos inevitables. 
Después de la estocada final no me resta más que auto culparme, enfrentar la verdad de haberme convertido en el peor hombre sobre la tierra, abra que decirlo así, lo otro es cobardía, lo mejor siempre es admitir aunque nunca se me pasará por la mente, como medida desesperada, gritar auxilio sin tener el último suspiro de dignidad, más por alguien como yo, una mierda en el sentido absoluto de esa palabra, buscar auxilio imposible, si lo haces es porque necesitas salvarte únicamente del olvido y la indiferencia a la mañana siguiente.
Lo entiendo todo al detalle, jamás volveré a ser iluso.
Imaginarme cómo debes estar, acongojada o tal vez al fin sin sentimientos y negándote a cualquier afecto, el mío como cualquiera. Cómo estarás, si me diste migajas y me golpeabas en el alma, te burlaste cuando no había mi rostro junto al tuyo y pisoteabas cada palabra que te mencioné, cada demostración de mi amor, no sabías cómo me costaba llegar a tus citas que eran como un ultimátum, acomodarme a tus horarios absurdos, lo hacía porque mi oxigeno era tu nombre y las expectativas de soñar un momento a tu lado me hacían muy feliz. La vida que me tocó ya era un enorme muro gris. Cómo debes estar, arrinconada por tus propios miedos, tus desconfianzas ridículas a un paso de la locura y con tus llamadas secretas como terminales en la clínica mortal. Cómo debes estar, ojala que aun estés a salvo de ti misma y meditando en las pérdidas, haciendo un esfuerzo mental por determinar en retrospectiva qué fue lo que hiciste mal, dejar la puerta abierta sin intenciones nobles. Cómo debes estar, cabizbaja o como una mujer que entretiene más de la cuenta, con nombre propio, tomando de aquí y de allá, un hombro, un abrigo, un lugar para descansar, luces bajas, anonimato, dejarse a las propuestas, pura conveniencia, ¡culpable carajo! y sin cargo de conciencia, feliz cuando nadie te ve, satisfecha cuando nadie lo nota. Cómo debes estar, en tu casa descansando de tanto mentir, de engaños intencionales y con las máscaras que utilizaste para cada ocasión, tiradas en el suelo, en el baño en tu maldita ventana.
En la calle nadie podía reconocerte, si eras feliz una mañana, yo nunca lo sabía, fingías cualquier reacción a la mínima oportunidad, lloraste fuera de mi hombro y reíste cuando había que soltar las manos. Besarte tantos meses sin obtener respuesta, me dejaba inerme, hecho de alegorías. Solo querías huir pronto, como si tuviera que ir tras tuyo, jugar a atraparte en medio de la vorágine de personas y situaciones incómodas, ocultando el rostro, las manos, el cabello, la mirada, tu cuerpo entero en el anonimato que te hacia libre y controversial. 
Cómo estarás, agitada de tanto correr y de llamar insistentemente porque simplemente se te antojaba tener alguien al lado, sin mencionar palabra, sin expresiones de placer o disgusto. Cómo debes estar, llorando incesantemente con tu puño en el pecho y las pastillas oportunas cerca a tu velador. 
No sé de esta certeza al imaginarte devastada, creo más bien en un nuevo chantaje interpretado para que te amen de cerca, pendientes las veinticuatro horas.
Trate de comprenderte, se hizo mi especialidad contigo, pero ha sido muy tarde para quedarme sosegado y tú me digas que sí. 
Ahora que el mundo para mí es otro, tú, mi belleza singular, serás una mujer ¿afligida o feliz?, indefinida como siempre o aspirante a la sinceridad cuando todo anda muy quieto, sin sobresaltos y las cosas están bajo control como tú muy bien lo deseas, quizá traslucida por el desamor y aliviada más tarde con lágrimas negras para que rueden visibles, notorias, y socaven la impresión de dolor en el rostro. 
Cómo estarás cuando el día se convierta en noche y tú ya no seas ideal, ¿seguirás todavía de pie, erguida?, esperando por la iniciativa de alguien o desmayada en el piso con el celular hecho trizas, sin línea de escape, destruido por ti, los perros ladrando por tu arrebato o aliviada con la llamada de algún ingenuo que todavía cree o no se enteró que tienes un nombre bajo la manga, el que sabe dónde y cómo encontrarte, te levanta, vive entre tus sábanas y vivirá cuanto sea necesario fingir que ese de tu misma naturaleza que nunca se fue y que adoras y al cual engañas del mismo modo, a pesar de todo, te ama, con el índice de mentiras y el papel melodramático que sueles representar muy bien. 
Podré dar fe de tu enorme capacidad para ilusionar, utilizar imbéciles como un plan ya premeditado y, finalmente hacerte sentir un ser vacío, un sujeto patético que siempre será la segunda opción.

martes, diciembre 29, 2020

Interlude: Right Now

No hay medida para trazar en paralelo
pensamientos a la velocidad de la luz
reflexiones como el desplazamiento continental,
las acciones son una necesidad inmediata;
pensar un momento después 
desintegra el centro del universo.
La inmediatez logra el absoluto
como el medicamento que alivia y pospone.
En seguida
a nadie le importará hacerse preguntas,
el tiempo en forma de abanico
responderá desde un tubo de ensayo, 
explicaciones infiltradas,
argumentos inválidos convertidos a coherentes,
retroalimentación con nuevos sentidos 
renovada lógica,
enumeración para el caos
y variables inadvertidas rehaciendo lo inservible.

PUNTO EQUIDISTANTE


Cuando la competencia rueda como diversión,
no tengo actitud para demostrar
solo carta blanca
 y condescendencia.

Mi diagnóstico es un defecto empático
del cual me resisto a proyectar,
una historia renuente, 
poco útil si se trata de ser infalible
y que me tiene doblado en circunstancias 
propensas al encadenamiento de torpezas;
cuando ansioso
soy el punto equidistante
de manías pusilánimes 
que relucen frivolidades típicas
a la hora de respirar en el mismo espacio,
con puntos de vista en minúsculas,
formas redondeadas 
imposiciones sutiles
y mentiras absurdas,
para entender cosas y aceptar nimiedades.

Haciéndome blando
deletreo, pausa y acomodo lógica,
la idea plástica es capturar
oídos de desconocidos
bajo un narcótico de detalles,
símbolos inquisitivos, 
atribuyendo un valor sin fondo
viniendo de lo más alto,
emergiendo desde la incógnita,
tanto del que nadie pueda levantarse.
Solo me dejo llevar
y voy llevando 
hasta que el discernir vulnere cualquier materia
y las risas se convierten en burla,
de la masa,
y el elogio sea la primera reacción individual,
como un gran golpe en ambas facciones
que haga conmocionarse 
y también ocasione retornar a sus trece.


FREEDOM


Recordaré como efecto placebo
el alivio de sentirme libre,
con posibilidad de ir y de venir
de llorar, de gritar,
un hecho absurdo 
una decisión impulsiva
a varios kilómetros del afecto y del rencor,
con esta visibilidad traspasando cualquier barrera,
tenderme a la aventura bajo el sol
sin escondites en el tumulto de hombres
en el anonimato de ser uno más sin identidad,
cuando el cuerpo ha dejado de padecer arrebato,
cuando al fin asiente sobre mis pasos de ayer
y trasgreda el resultado acústico
de un día multiplicado por cientos,
de la misma manera que nunca lo pude pensar
de la misma forma que jamás alguien lo pudo contener,
explicándose por momentos,
el por qué 
si se supone razonable fuera de la burbuja cotidiana
cuando la ciudad duerme
y la vorágine luce suspendida como un motor apagado.
Dejaré para siempre extender una bienvenida
levantar la mano como señal de confinamiento,
negarme a ser el imbécil que arrastra también
la mentada hipocresía de diálogos y censuras
de hacer y deshacer 
para decaer tan fácil
desanimarme muy pronto,
golpear mi cabeza
y aceptar que todo lo desconoceré al instante,
cuando mis ojos apenas se abran
y sea esto lo único real,
la vida en estado perpetuo al trabajo,
el resto, 
ilusiones de dimitir,
tomar distancia en una habitación de pánico,
perder las razones en tentativas,
en la circunstancia última para cambiar aún con los años
todavía intoxicado de monotonía 
entre las luces bajas,
sobre el asfalto endurecido con mugre,
donde siquiera es posible deletrear unas palabras, 
sin detenerse para acumular aire
e ir sin meditar en las consecuencias 
por aquí, por allá,
mandando todo al carajo
así las sensaciones de angustia comiencen a contar,
como el dolor de haber sido objeto,
la sensación de cometer un crimen,
de padecer abandono a la intemperie,
y la pérdida irreparable 
de esa indistinta forma de vivir,
implícita en el acta 
de nacido vivo.

viernes, octubre 16, 2020

PUESTO EN EVIDENCIA

La luz en mi rostro como si estuviera oculto.
Esto parece ser una imitación,
no irrita imaginar,
es tácito el punto de vista
como una pintura emitiendo interpretaciones
ante un clima seco, 
y donde solo hay luz sesgada, 
luz temerosa
rindiéndose a cualquier entendimiento,
el clima no se manifiesta,
la naturaleza no se sintetiza…

Está puesto en marcha un escenario
que nada afecta y conlleva misterio,
si llega a suceder algo
especulando una gran irrupción
las consecuencias serán evidentes desde una lógica habitual
aunque no corresponda percibir de tal forma
aunque no sirva precisar explicaciones abstractas.

Se altera el drama estético,
un movimiento aterrador,
la enésima proliferación del final,
angustias retorcidas que tanto nos obligan a decaer
en situaciones bajo censura. 
Asentir que todo va estupendo,
región misteriosa,
un invento de entorno insensible,
luz justificada de radiación y agresividad,
sombras constantes por debajo de una vida sólida,
estancada,
esa que no deja representar para mi
atributos de autocontrol inexpresivo
por una vía distinta,
idealismo de mi paranoia en reposo,
en condición de ansiedad ambulante, 
desentrañando piezas absurdas,
el reflector directo a las evidencias 
un rostro desconcertado por el encanto de utopías…

viernes, septiembre 11, 2020

IMPULSO POPULAR

La pelota es extraña, ya no rueda, ahora escapa de las manos, se va hasta el pasado. 
Me siento un manojo de nervios, por lo tanto, he visto por conveniente acelerar en cada instante conseguido, lavarme las manos en un intervalo de 5 minutos, precipitar marcadores al ritmo de mi ansiedad, girar cuantas veces sea necesario en sentido antihorario, dejar de percibir el estridente agudo y decir que ¡no! Esta vez ¡no!, será a mi manera, como el simbólico número 5 de niño, como el absurdo al envolver y desenvolver, como forzar el día anodino y comentar una pregunta estúpida que espera siempre una explicación inteligente.
Estoy memorizando el conteo factorial para terminar con dos palabras que juntas signifiquen insistencia. Seis en forma de nueve, "v" en forma de cono, mi surrealista von a venie en el trecho lógico. 
Resuelto el trama, con manos de inocencia y maldad, el sello final para contradecir cualquier impulso popular.

lunes, septiembre 07, 2020

CIENCIA OBJETIVA: NOCIONES & CRITERIOS


Toda una vida alternando piezas,
pensando para descubrir las nociones,
entendiendo en el lugar del otro
una elemental secuencia de criterios a considerar,
diversas fórmulas vinculadas a mis emociones.

Enormes días cargados de fatiga,
olvidándome de mí
olvidándome de todos,
divagando en no sé qué,
perdiendo el tiempo en trazos sobre la tierra
que no merecen explicación,
para alegrarme por un producto estético y funcional
reducido a un componente obsoleto que ahora luce como parte del concreto.

Larga data en perspectiva del devenir,
de destreza autosuficiente,
para despejar de mí 
todo intento de desidia,
e ideas estúpidas que me hagan cerrar los ojos.

Recorrer a la inversa
y atender el introspectivo entretenimiento
imaginario,
ver a la gente como pierde las ganas
y se abandonan a la maduración de defectos.

No existe más intensidad,
la elocuencia por cada acto es cosa mutilada.
Ahora puedo entender el cruzarse de brazos,
la vida conforme al orden habitual,
el hombre saciado de su único fin, el trabajo,
sin más que dar,
sin más que le mueva un pelo de sabio o de tonto,
aceptando siempre lo que ve y es real,
haciendo de su vida un círculo más pequeño cada día.

Ilustración: Michael Morgenstern

ESE MISMO REFLEJO


Mucho tiempo después todo sigue por su mismo curso, 
la mirada olvidada todavía no descansa,
me mira y luego no lo hace, 
es que desea de todo corazón pero algo se interpone y cambiamos de opinión,
¿cómo se hace? 
¿Cómo volvemos atrás?
¿Cómo nos retiramos y somos otros, los idénticos? 
Las palabras se las llevó el viento
pero la gente permanece inmóvil, 
conmovida en sus sensaciones de poder minúsculo. 

Recuerdo el manojo de ilusiones desbaratándose al unísono,
el tiempo transcurriendo sin nada por hacer,
corriendo tras algo que dejó de tener sentido
y los procesos, reducidos en nimiedades,
cosas de niños,
en estúpidos asuntos de adultos…

miércoles, septiembre 02, 2020

ORDENAR LAS CONSECUENCIAS / IMAGINARIO PLATÓNICO

Corre donde puedas
y gana sin mostrar ninguna expresión,
todo pasa y nada resta
las condiciones si cuentan,
pero el resultado por ahora
es una luz que alucina
pero no profundiza...

De tanto esperar
o vivir el momento deseado
estamos siendo presa del tiempo y la ansiedad...

Había querido actuar de distintas maneras
como si supiera lo que haría
como si el significado fuera el más importante
y la mirada del tiempo se abriera ante mis ojos
para mostrarme tal como soy...


ORDENAR LAS CONSECUENCIAS


El tiempo persiste en hacernos olvidar todo a su paso,
dinámica es lo que hacemos,
perfección es lo intentamos evocar.
Todavía hay hombres despiertos
pensando lo increíble 
ante quien entiende el silencio de explicar,
inquietudes que jamás se desmoronan al dormir.

Cuantos deseos convirtiéndose en átomos,
un universo que nos escucha y asimila
y nos retrata a años luz,
cómo creerlo mientras abunda la sabiduría de desconocer
y se desacredita la certeza de crear.

Los momentos que se hicieron por insistencia cotidiana
y los mejores intentos por vivir, 
los que pasaron,
los que transcurren ahora mismo,
las cosas a cambio de desocupación
y los hechos que están por consumarse
siguen vigentes en la memoria,
y en la biografía de alguien que tuvo necesidad 
de tener al menos recuerdos del cual presumir.
No diré nada de lo minúsculo,
no diré nada de los detalles,
me alegría es simplemente apreciar,
mi felicidad es sentir la felicidad que exponen otros
aunque sea esto una muestra ridícula
pero suficientemente humana.


IMAGINARIO PLATÓNICO


Nada se cicatriza del todo,
el dolor permanece a pesar de la cura,
el alma desaparece cuando olvidamos,
en la ausencia se cierran puertas y se impone la distancia,
se completa un círculo y quedamos fuera;
entendimiento a bajar los brazos,
ignorancia de reconocer nuestra procedencia.

Nada se cicatriza del todo,
un gran túnel de comunicaciones vacías,
de momentos que nadie se atreve a mencionar,
deseos de una noche,
despedidas en la madrugada,
un juicio para enorgullecerse entre las risas
e instantes frenéticos sin punto de descanso,
esfuerzos por mostrar algo de brillo
anhelos que duraron el trance de una mirada perdida.

Espacios comunes para prometer, 
para enterarse de vínculos e inútiles destrezas,
sillas donde el placer ingenuo de las grandes palabras 
se originan bajo los efectos adictivos del hombre adulto,  
una gran mesa dispuesta a las estupideces insanas
para celebrar el hazmerreír de horas muertas
en seres que se autodefinen vivos,
un oscuro jardín naturalmente propenso 
al relato ocurrente de más mentiras,
un sólido plato para la digestión de animales tiernos,
una gran casa para jugar a esconderse entresombras,
sentimientos que nunca pasaron del imaginario platónico.

martes, septiembre 01, 2020

CON TUS PROPIAS ALAS


No tiene nombre cada enseñanza,
no tiene sentido volver
al lugar que una vez me fue nocivo;
no sufriré temor al salir de casa,
no es urgente una decisión ahora mismo,
no, porque soy libre
tengo la edad suficiente
y dejé de atender palabras y mandatos 
que me hacían agachar la cabeza 
y aceptar, condescendiente,
la comedia de mí mismo,
la tragedia de asentir voluntades de otros,
de tolerar cosas y situaciones para dejarme llevar
por actos consecuentes y engaño psicológico,
padeciendo incomodidad
de estar presente y a la vez ausente,
prorrogando el deterioro de más intentos fríos,
de nostalgia enfermiza,
con mi corazón sin más palpitaciones,
con mi semblante extenuado de ser inexpresivo,
harto del todopoderoso 
y de cualquier hijo de puta con aires de grandeza.

Se que aún no tengo nombre propio,
lo buscaré cuanto pueda 
en mis rastros donde caminé incansable,
en mis rincones de mis secuelas sentimentales,
en las imágenes imperfectas que estuvieron ocultas,
en un libro del pasado con notas de desgano y aplicación,
en tantos grandiosos momentos agotado de sinceridad
y pequeños detalles ensombrecidos por muestras carismáticas;
como un objeto precipitándose, 
mientras adolecía un destino desafortunado
de pisadas hondas y distancias imposibles,
deambulando en estado de incomprensión,
sin encontrar respuestas inmediatas,
un extraviado espacio vital, libre de toda discordia,
que no me haga mirar atrás
que yo lo ignore también
aún mojándome los pies,
y la conmoción al parar y no atentar en absoluto,
sino, conmoverme en el último plano de ficción
y en el umbral de mi cruda realidad.


**Ilustración: Being an Artist (Personal) _ Moonassi _ Hugo & Marie

sábado, agosto 29, 2020

Umbral: ANTES DE EXISTIR


Hasta aquí las razones han cambiado, todo vuelve a empezar otra vez, no mentir, no decir la verdad, no tomar la palabra, no emitir juicio…, una tenue sombra al final del pasillo, soy yo, respirando bajo condiciones atemporales.
Todas las cosas, personas, lugares aunándose en una forma de espectro inseparable, para hablarme al oído, historias de oscuridad que me perturban a cada momento, mi sentir no es más que una consecuencia crónica de algo que ya sentí antes, antes de abrir el corazón al albedrio de los fuegos y las pasiones, antes, cuando las noches se tornaban en mitología, criaturas que deambulaban, padres interpretando cancioneros románticos para ilusionarnos entre melancolía, para soñar estremecidos alrededor de arte calamitoso, hambre persuasivo, humedad recalcitrante, polvo a través de muros improvisados, antes, antes, antes, me sujeto perdiendo facultades, antes, en un momento inmortalizado, evocando dioses solitarios, un contraste imborrable, definición por dos de algo que dejamos de ser en el fondo de una caja negra.
Recuerdos que nunca más necesitaré volver a mencionar.

jueves, agosto 27, 2020

BAJO MI PROPIA SOMBRA


Aquí acaba el mundo 
y comienza la eternidad.
En los cientos de kilómetros trajinados
por el territorio de un país en decadencia,
me siento afiebrado por incontables visiones del mundo, 
ardiendo bajo el sol de frustraciones,
mientras transpiro amargamente por lo que soy
y lo que todavía persiste alrededor.

Leo fascinado a escritores proscritos, 
y asimilo música elemental de eminentes clásicos,
Mozart habla a través de lo que siento,
me apacigua bajo mi propia sombra
hasta la torre de mis sentidos,
alucinando en un tiempo extraviado en la memoria
y que es persistente como un gran poder de anulación;
no necesito de este delirio para dejarme ir,
no más deseo de mi ubicación geográfica que no sea el mismo.

Pero esta realidad extensa
y causante de los fracasos que me dejó el tiempo,
me hiere con su arquitectura caótica,
me hiere la incapacidad estética de sus gustos
y sus itinerarios moralizadores.
Es como asfixiarme
en encadenadas prohibiciones;
a veces ya no puedo salir al frente
porque el oxígeno está viciado,
en el rincón más profundo 
en el ángulo expuesto que nadie hizo a su voluntad.
Me es imposible imaginar retratos, postales, descanso,
la forma de ser de quien ve y vive dando vueltas,
es una manifestación incisiva 
interpretando permanentemente el sentir de otro;
no lo puedo entender
me hace un hoyo en la cabeza,
no me resta fuerzas para nada más, 
de tanto caminar inquieto 
en sus amplios y rústicos pavimentos
me hago un monumento gris;
el gran desperdicio me deprime, 
me siento más solo que de costumbre,
señalado entre idiotas desconocidos, 
son tan patéticos como yo en este instante,
muero con ellos 
sangro con ellos
me diluyo con ellos
soy infeliz también como lo son ellos en sus jornadas,
tropezando con inmundicia, 
respirando su mismo aire nauseabundo,
acomodándome a más sandeces para no expresar que soy un extraño,
viendo y atendiendo la trivialidad de muchas vidas,
de la materia imperfecta que ya tiene forma de una roca
y se mueve como un molino de aspas heridas,
apenas, a casi nada,
dejándose al vivir por vivir del hombre sumiso,
vencido en cuestión de inmovilidad temporal,
haciendo de este lugar, indeseable,
la proyección de un mundo feo y atrofiado
ampliándose en más errores consumados 
en la línea del derecho a todo, 
sin cargo de conciencia, sin fragmentos de un mea culpa.

Aquí acaba el mundo
y se desestima cualquier rezago de esperanza.
Cada amanecer nos muestra el lado oscuro del ser humano,
las palabras convertidas en basura,
la tierra débilmente impulsada por el viento,
y el olor recalcitrante a mortandad.
Un ambiente denso me despoja de las últimas virtudes,
los rostros ante mí son más impactantes
tienen el color del esfuerzo que nunca descansa;
mirar es padecer,
hasta creo que este lugar siempre ha sido así,
vivir de esta manera,
sumando más conformidad al lado oculto de la moral,
un aliento de regocijo por la doctrina perversa,
vivir amando resignación en la miserable calamidad
de la peor obra razonable.
Ya mis pasos no pueden dar más, 
no tengo más razones desenvueltas para anhelar algo distinto,
estoy casi al límite y no hay salida,
se interpone un nuevo laberinto hasta lo poco que pueda sentir,
la creación de un mundo azul
con argumentos iluminados y un campo inmenso por descubrir,
maravillarse con el sentido ideal de un espacio propio,
corresponderse tal cual con su civilización.

Aquí acaba el mundo y lo demás es incertidumbre.
Me limito a rendirme ciego,
quiero creer en algo dotado de belleza, 
caminando lo suficiente,
sin percibirme cabizbajo en el espectro que anda conmigo,
mostrando mi claridad ante el inevitable crepúsculo,
para empezar una vez más,
respirando sin temor a nada,
sin escribir la historia con los ojos vendados,
ni con las manos puestas en la primera ambición.


martes, agosto 25, 2020

ACROMÁTICO


Palette Still Life Editorial by Lisa Jahovic
Lo fácil pasa ligero,
es a veces ornamental
y connotado apático.
Muy romántico por tradición
en un invierno permanente,
con las cosas dispersas
dominando la escena,
sucediéndose 
en situaciones casuales,
como si las expresiones sintéticas 
imitaran la mano de obra 
a través del lenguaje clásico
en el aletargado tiempo onírico.

Objetos aclarando y oscureciendo, 
asociaciones perfectas acentuándose 
en dialéctica armonía, 
no son necesarias las descripciones orales,
visualizar y respirar entre la visión crítica
y el ambiente genuino.
Nada porque alterarse,
ficciones aún superan la realidad,
el exterior sigue siendo folclórico
es inminente, ahora puedo verlo,
el porqué de una burbuja,
distanciando la vida de lo inerte,
la elocuencia del mutismo;
escondiendo al sol
por la sintonía de debilidad
y cualquier indicio agresivo 
que atenué la actividad sentimentalista
como crudo acto humano,
prohibido, 
si el entorno son las vanidades
o bien, el perfeccionamiento estético
en perspectiva de ausencia humana.

Trataré de no gesticular y mantener la compostura,
pasar como un organismo gris
entre la superficie sólida que es un mosaico 
en tonos instintivos, suspicaces,
naturalmente intensos,
tal cual esencia misma del arte exclusivo
que también imparte polémica,
el que será pagado al más alto precio
por nuestro planeta —cada vez más acromático—
sometido al servicio del placer abstracto
y de las insaciables exquisiteces del hombre.

Steffan on Instagram_ “My first collaboration is between myself
and sculptor Florian Tomballe