Las páginas siguen abiertas en el
misterio de la medianoche ((insular)), sigo en ese momento recordando la humildad que es
una obsesión ((insular)), las voces de ayer, los gritos que todavía no puedo reconocer
cuando el sonido del agua distorsionaba la melancolía ((insular)), la angustia de la noche
que era un túnel conductor hacia la sentencia de los días ((insular)), en la distancia
plana, en el vació de las formas, en la capitulación del aislamiento ((insular)).
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