«Es de tarde…»,
cuanto sosiego espera en esta habitación
a tu regreso…
La luz entra por la ventana
en medio de las dos cortinas.
«Es de tarde…»,
como si nuestras lagrimas
al fin se hubieran calmado.
Ven ahora
observa este mundo
nadie le teme a los obstáculos,
donde caminaste
crecieron girasoles;
todo está en calma
la voz, el pensamiento, los objetos.
Cada parte que estuvo en juego
duerme inmóvil
a nada se teme,
la tarde está en coma,
un prolongado mutismo,
la respiración de la materia.
«Es de tarde…»,
el sol viene triunfando.
Los pisos con eco
están en cautiverio,
oí un lenguaje en mi cuello
la cruz desnuda de bronce.
«Es de tarde…»,
cuanto
sosiego espera en esta habitación a tu regreso.
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